第2章 古代女将军被男人们天天懆(2) (第5/7页)

梢斜劈下来，在嘴角收住——跟昨天我看见他死的时候一样。

    我蹲下身。

    把他眼皮合上。

    “欠你一顿酒。”我说，“欠你一顿酒，赵铁头。”

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    身后传来脚步声，三步的距离缩短成一步。他站在我旁边，也蹲下来，看着那颗人头。

    “我认得他。”他说，“腿上中过箭，我取的箭头。那时候他躺在那儿，嘴里一直念叨‘将军’‘将军’的。我问他是哪个将军，他说，就咱们将军。”

    我没说话。

    他伸出手，把赵铁头嘴角的血擦干净。那双手还是那么白，那么细，刚杀过人，却一点看不出来。

    “他喜欢你。”他说，语气平平的，像在说今天天气不错。

    我看着他。

    他也看着我。

    “我知道。”我说。

    “我也知道你知道。”他说，“全营的人都知道。就他自己以为瞒得好。”

    他把手收回去，站起来，低头看着我。

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    “现在他死了。”

    我站起来，跟他面对面。

    风吹过来，他的衣袍被吹得贴在身上，显出身形。瘦的，却硬，那刀疤的位置隐约能看见。

    “你想说什么？”我问。

    他看着我，眼睛还是那副斯斯文文的模样，却多了点什么。是昨夜烧剩下的余烬，还是天亮后又燃起来的新火，我分不清。

    “我想说——”他顿了顿，“他死了，我还活着。”

    我没说话。

    他往前一步，离我只剩半臂的距离。那股草药味又近了，混着血腥气，竟不那么清苦了。

    “我还活着。”他重复了一遍，“将军。”

    我看着他。

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    他也看着我。

    远处传来号角声，低沉的，悠长的，催人收拾战场。活着的人开始搬尸体，一具一具往车上抬。死的太多，车不够用，有些就只能摞在地上，等着挖坑埋。

    “帮我。”我说。

    “什么？”

    “搬尸体。”我转身往回走，“活着的人得把死了的人埋了。”

    他跟上来，还是三步。

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    埋了一整天。

    到太阳落山的时候，坑才挖完。一个大坑，能装下几百人。先锋营剩下的人站在坑边，看着那些熟悉的面孔被一具一具放进去。有人在哭，有人没哭，有人跪在地上不起来。

    赵铁头的脑袋放在最上头，我用我自己的披风给他包着的。

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    填土的时候，天已经黑了。

    火把点起来，照着那些年轻的脸，老的，活着的，死了的。有人在坑边烧纸，有人往里头扔酒壶，有人把自己身上的护身符解下来，扔进去。

    我没扔东西。

    我站在坑边，看着土一点点盖住那些脸。赵铁头的脸最后被盖住，那道疤在火光里闪了闪，就不见了。

    “将军。”副将递过来一壶酒，“您喝点。”

    我接过来，没喝，洒在坑里。

    “赵铁头。”我说，“欠你的酒，还了。”

    然后我转身走了。

    他跟在后面，还是三步。

    回到帐里，灯还亮着。我走的时候没熄，这会儿照着满地狼藉——散落的衣袍，歪倒的酒壶，还有那张虎皮，皱巴巴的，上面沾着些干了的什么东西。

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    我站在门口，看着那张虎皮。

    他在我身后，没进来。

    过了很久，我说：“进来。”

    他进来，把帐帘系紧。靴子踩在地上的声音，一步，一步，每一步都踩在我心跳上。跟昨夜一样，又不一样。

    他站在我面前。

    “将军。”他说。

    我看着他的眼睛。

    那双眼睛还是斯斯文文的，底下却烧着火。烧了一整天了，没熄过。

    “你叫什么名字？”我问。

    他愣了一下。

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    三年了，我从没问过他名字。军医就是军医，换药的就是换药的，用不着问名字。

    “方余。”他说，“多余的余。”

    “方余。”我念了一遍，“谁起的？”

    “我娘。”他说，“生我的时候，我爹死了。她说我是多余的。”

    我没说话。

    他站在那里，灯火映在他脸上，明明灭灭的。那张脸白净，斯文，不像是该在军营里的，倒像是该在哪个药铺里坐堂，给人把脉开方子。

    “你不是多余的。”我说。

    他眼睛动了动。

    “什么？”

    “你不是多余的。”我重复了一遍，走上前，伸手摸他脸。凉的，跟他的手一样凉，“你活着。”

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    他看着我，眼睛里的火烧得旺了些。

    “将军。”他说。

    “嗯？”

    “我能亲您吗？”

    我没答话，把他拽过来，嘴贴上他的嘴。

    他闷哼一声，手环住我的腰，把我往怀里带。那双手还是凉的，隔着衣袍，凉意透进来，激得我一抖。他感觉到了，松开嘴，看着我。

    “冷？”

    “不冷。”

    他笑了，那笑容还是斯文的，底下却藏着点什么。是昨夜那种疯，还是今早那种亮，我分不清。

    他把我放倒在榻上，铺着虎皮的榻。

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    这回他没急。

    他慢慢地解我的衣袍，系带一根一根松开，衣襟一层一层敞开。每解开一层，他就低头亲一下。亲锁骨，亲胸口，亲小腹。嘴唇凉凉的，却烫得我直抖。

    “您身上有血。”他说，舌尖舔过一道干涸的血痕，“别人的。”

    “嗯。”

    他继续往下亲，亲到腰侧那块旧疤，停了。

    “这儿。”他说，“我挖的箭头。”

    他舌尖舔上去，慢慢的，细细的，像在舔什么了不得的东西。我抓着他头发，喘气。

    “舒服？”他抬起头。

    “嗯。”

    他笑了，继续往下。亲到大腿内侧那道刀伤，又停了。

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    “这儿。”他说，“我缝的十七针。”

    他嘴唇贴上去，轻轻啮咬。我腿抖了抖，底下有了反应。

    他感觉到了，抬起头，看着我。

    “这么快？”他说，“我才亲了几下？”

    我把他拽上来，堵住他的嘴。他笑着任我亲，手却往下摸，摸到那儿，揉着。

    “湿了。”他嘴唇贴着我的，含含糊糊地说，“我还没进去呢。”

    我翻身把他压在底下，骑在他腰上。

    他躺在那儿，看着我，眼睛烧得发亮。

    “将军这是要自己动？”

    我没答话，扯开他衣袍。那具白得不像当兵的身子露出来，瘦的，却硬，那道刀疤从肋下划到腰侧，粉色的，还没长好似的。

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    我俯下身，舔那道疤。

    他浑身一抖，手抓着虎皮，指节都白了。

    “将军……”

    我舔着那道疤，舌尖感受着它的凸起。当年那